бредбредбред

почему прошлое имеет над нами власть? кто наделил ушедшее силой?

образы, которые хранит память, восстают, стоит лишь вскользь коснутся их внутренним взглядом, они наливаются цветами, красками, запахами, они мгновенно обретают жизнность. они подобно вампирам высасывают энергию настоящего, чтобы пожить хотя бы мгновение, чтобы швырнуть сознание в глубину прошедшего. невозможно ни пошевилиться, ни перевести дух, ни хоть как-то сдвинуть себя с мёртвой точки, когда предательски накрывают воспоминания. словно жданый зверь они гипнотизируют своим взглядом, подбираются всё ближе и ближе, покачивая хвостом из стороны в сторону, он уже совсем рядом и - вот! - тяжелые челюсти смыкаются на слабом хребте настоящего, когтистые лапы подминают его, влажные клыки отрывают кусок за куском: силы, время, жизнь.

память - это опасная игрушка. это перочиный ножик в детских руках. это нечто, чего никогда нет под рукой, когда оно так необходимо, и вместе с тем, оно всегда маячит где-то над левым плечом, когда так хочется тишины и покоя. это синяк, на который так хочется надавить, чтобы удостовериться в своей настоящести, и этот синяк никак не проходит, потому что к нему так чсто прикасаются.. это порочный круг. немыслимо жить без прошлого и немыслимо жить прошлым.

Про коней

Стихи о природе, о животных здесь, в душноте города всегда воспринимаются как глоток свежайшего горного воздуха, если, конечно, это хорошие стихи. Но стихи про коней, по-моему, обладают особенной волшебностью, с ними просто грех задерживаться на этом погрязшем в дорожной пыли и глупых склоках шарике... Нет, я ни разу не сидела в седле, но... Но. Вот эти два, к примеру, каждый раз - с глубокого детства, когда я впервые их прочла, и до последних пяти минут - бросают меня в жар, что-то навроде творческой лихорадки, пробуждают желание Жить и Творить.

ЛИЦО КОНЯ

(Николай Заболоцкий)

Животные не спят. Они во тьме ночной

Стоят над миром каменной стеной.

Рогами гладкими шумит в соломе

Покатая коровы голова.

Раздвинув скулы вековые,

Ее притиснул каменистый лоб,

И вот косноязычные глаза

С трудом вращаются по кругу.

Лицо коня прекрасней и умней.

Он слышит говор листьев и камней.

Внимательный! Он знает крик звериный

И в ветхой роще рокот соловьиный.

И зная всё, кому расскажет он

Свои чудесные виденья?

Ночь глубока. На темный небосклон

Восходят звезд соединенья.

И конь стоит, как рыцарь на часах,

Играет ветер в легких волосах,

Глаза горят, как два огромных мира,

И грива стелется, как царская порфира.

И если б человек увидел

Лицо волшебное коня,

Он вырвал бы язык бессильный свой

И отдал бы коню. Поистине достоин

Иметь язык волшебный конь!

Мы услыхали бы слова.

Слова большие, словно яблоки. Густые,

Как мед или крутое молоко.

Слова, которые вонзаются, как пламя,

И, в душу залетев, как в хижину огонь,

Убогое убранство освещают.

Слова, которые не умирают

И о которых песни мы поем.

Но вот конюшня опустела,

Деревья тоже разошлись,

Скупое утро горы спеленало,

Поля открыло для работ.

И лошадь в клетке из оглобель,

Повозку крытую влача,

Глядит покорными глазами

В таинственный и неподвижный мир.

КОНЬ

(Белла Ахмадулина)

Мальчишка, мчащийся в ночное,

Не понукающий коня,

Я расскажу тебе смешное,

Мальчишка, пожалей меня.

Да, мало в жизни я видала,

Сидеть не приходилось мне

На кляче самой захудалой,

Не говоря о скакуне!

Верхом - мое ли это дело!

Беда не так уж велика!

Но раз я, помнится, глядела

На удалого седока.

Он пролетел, протяжно крикнув,

Припав к раздольному коню,

И долго вздрагивали кринки,

Развешанные по плетню...

О парне том не забывая

И злую зависть не тая,

Я не прощу себе трамвая,

В котором часто езжу я.

Его сидячего покоя,

Его гремучей суеты...

Но знаю я, что где-то кони

Жуют горючие цветы.

И есть один, гнедой и рослый,

Покуда я живу в Москве,

Он бродит по колено в росной,

Пробитой клевером траве.

Он мой. Он ждет меня к ответу

За всю трамвайную езду,

И слышно далеко по ветру

Его трезвонную узду.

Поедем.

Он на землю сбросит

Меня на берегу реки,

Но как-нибудь он сам попросит

Веления моей руки.

И вот лечу я, не седлая

Того лихого жеребца,

И грива пенится седая

И плещет около лица.

Дома, заборы, куры в просе,

Мальчишка с множеством значков...

Ах конь!

И мне уже не бросить

Его задумчивых зрачков,

Его горячего оскала,

Когда он жадно пьет в реке,

Лечу!

Того, что не пускало,

Уже не видно вдалеке...

Ищу еще стихи по теме, дабы проверить, что всему "виной" - кони или авторский талант))