Последняя записка.

Normal

0

false

false

false

MicrosoftInternetExplorer4

/* Style Definitions */

table.MsoNormalTable

{mso-style-name:"Обычная таблица";

mso-tstyle-rowband-size:0;

mso-tstyle-colband-size:0;

mso-style-noshow:yes;

mso-style-parent:"";

mso-padding-alt:0cm 5.4pt 0cm 5.4pt;

mso-para-margin:0cm;

mso-para-margin-bottom:.0001pt;

mso-pagination:widow-orphan;

font-size:10.0pt;

font-family:"Times New Roman";

mso-ansi-language:#0400;

mso-fareast-language:#0400;

mso-bidi-language:#0400;}

Ночь. Тусклый свет. Обшарпанная, скудно меблированная

комната гостиницы на окраине города. Одинокая худощавая фигура склонилась над

шатким письменным столом. Всхлипы. Скрип пера по бумаге.

 

 

Послушай меня! Прошу тебя, да нет - приказываю тебе:

никогда, никогда не пытайся вернуться. Прошлого нет! Тебе не воскресить то, что

уже прожито! Это не потеряно, однако возврата нет. Если ты не готов найти в

себе силы и сдержать слезы, если в тебе недостаточно равнодушия, то никогда не

пытайся воскресить ушедшие ощущения. Не слушай музыку своего прошлого, не

всматривайся в солнечных зайчиков перед закатом, которые напоминают тебе о

детстве. Не играй в уже забытые тобой игры. Не пытайся вернуться сын. Ты не

сможешь. Будет только больно, настолько больно, что ты не захочешь жить.

Непроходимый комок сдавит твое горло, пытаясь задушить тебя, но тебе будет все

равно. Ты даже не обратишь на него внимания, потому что ледяная хватка твоего

прошлого сожмет твое уставшее сердце. Этот лед не растопить теми слезами,

которые ты выплачешь из-за ностальгии. Этот лед не растапливается ничем. Отчего

же именно так? Потому что ты не такой как все. Все индивидуальны по-своему, но

ты относишься к другому числу. Ты - поэт, а значит, что ты воспринимаешь мир

острее, все, пропуская через свои оголенные нервы. Тебе тяжелее, тебе больнее. Прости,

тебе это от мамы. Я знаю как это когда понимаешь, что родной дом, двор, город

уже навсегда покинули тебя (или ты их). Возврата никуда нет и никогда не было.

Пытаясь вернуться ты не найдешь того что ищешь. Ты застанешь только руины

своего прошлого. А по этим руинам промарширует новое поколение и ты поймешь,

что то, что ты считал значимым они даже не замечают. И твоя попытка вернуться и

снова пережить все, окончиться полным провалом и болью. Ты начнешь писать,

пытаясь излить свою боль. Боль уйдет. Создашь шедевр. Публика захочет получить

от тебя новую порцию, ты попытаешься ей это дать, но потерпишь полное фиаско,

потому как у тебя уже не будет того запала, который ты получил при попытке

вернуться. Ты захочешь реабилитировать себя и попытаешься вызвать то состояние

снова. Сначала алкоголем, наркотиками, экстримом, несчастной любовью. Но все

это не принесет тебе того же вдохновения. Люди уже почти забудут тебя, ты

зайдешь в тупик. И опять решишь вернуться. Опять послушаешь музыку того

времени, опять поедешь в те места. Опять получишь ту же боль. Но в этот раз она

будет сильнее, потому что старая рана так и не зажила. И не заживет. Никогда.

Боль будет накапливаться, накладываться одна на другую. Ты будешь страдать, но

зато будешь творить. В конце концов, чаша переполнится, и ты уже не сможешь

всего этого терпеть. Тогда ты поступишь так же, как поступаю сейчас я. И только

тогда ты меня поймешь и простишь. Но я прошу тебя исполнить мою последнюю волю,

я заклинаю тебя, никогда не возвращайся к прошлому, не живи воспоминаниями,

двигайся только вперед. И не пиши сын.

 

 

Ночь. Тусклый свет. Обшарпанная, скудно меблированная

комната гостиницы на окраине города. Стук раскачиваемой табуретки. Одинокое

худощавое тело висящее под потолком.

 

 

 

8.12.2009. КАВ.

• Здоровье школьника - это возможно?!(из опыта работы школьного ...